Partiram-me o Colar de Pérolas.

2007-02-04T13:51:00.000Z

Este blog dá-me falta de ar...

Novo blog:
http://joanalima.blogspot.com/

Fomos um sonho, esta noite.

2007-01-29T16:44:00.000Z

Sonhei-te.

Éramos um abraço,

Éramos dois pares de pernas entrelaçadas de saudades,

Éramos uma despedida...

Dois olhares que nunca mais se cruzariam,

Mas que diariamente se veriam - para sempre.

Havia amor!

(Maior que a distância que me recolhe do Mundo.)

Éramos dois corpos paradoxalmente unidos,

Dois seres que partilhavam os mesmos lençóis de camas separadas.

Estranho...

Nunca serias esse abraço.

Foi apenas um sonho.

2007-01-26T18:35:00.000Z

Chhhhh...
Silencia essa tempestade e escuta:

Ainda temos pulsação.

Irreal

2007-01-25T21:22:00.000Z

Vazia como uma ostra a quem roubaram a pérola,
Toco a irrealidade do oxigénio
E faço-me bolha de ar,
Abrigada no calor duma chávena de café.
Longe das memórias fotográficas
Em que convalescia no chão
Das lesões provocadas pela tua fachada de pedra,
Distante do colo que me fazia menina,
Das mãos que me diziam de nós...
Que me diziam muito.
Mas essa sombra quis morrer antes de mim
Transformou os meus suspiros em ventos,
Os meus sussurros em gritos
E partiu(me) na mentira.

2007-01-23T11:34:00.000Z

Não sei se consigo morrer e depois viver

Ante a possibilidade de não parar de respirar, nunca.

Pois que árvore dará o papel para a escrita consoladora

Se não tiver nos seus ramos mais que pesadas cinzas?

Continuarei a ver do alto, numa clarividência renegada,

O surgir da primeira pinga nascida do Nada

Acompanhar calada o seu trajecto confuso

E aceitá-la depois como lágrima minha?

Que Pierrô de olhar triste

Sente esse frio metálico percorrer-lhe o espectro moribundo?

Como é possível perder-me sem nunca me ter achado?

É urgente ouvirem-me cantar.

Os restos

2007-01-21T21:33:00.000Z

A consciência:
Afinal não morreste. Porquê? Que parte teimosa se mantém viva? "O coração" diz ele... Mal sabe que foi esse o primeiro a abandonar-te, a largar o descompasso habitual várias vezes no mesmo dia, como que a ameaçar o fim. Mas não... Não podia, nem agora, ser fácil.
E se um dia a pessoa te falhar Joana? Já falhou. E a Joana caiu.
Não há Jóias de Édipo que te salvem nesta hora, sabias? Sabias? Sabias? Sabias? Sabias? Sabias que ia ser assim??? Não sabias, estúpida.
Estás gelada. O ébano interior condiz com as covas da tua cara, as únicas a combater eficazmente a tua ridícula solidão. Não estás a sonhar. Não vais acordar. É esta a realidade: nunca tiveste mãe, agora perdes-te o emprego, a casa e a tal pessoa. Sim, perdeste! Sabes que nenhum dos três alguma vez foi teu. Não andes para aí a chorar, a perder o resto do corpo em tantos quilómetros que percorres. Não adianta, tu sabes. A pulseira caiu... Não vais mais ver a Lua na praia de Carcavelos, não vais mais pisar o Torque, aqueles espelhos de tecto não te vão reflectir mais... És cisne, aproveita o derradeiro momento e canta.

Eu:
Sempre disse que a pior coisa que podia acontecer era matarem-me. Achava que tanto esforço para me agarrar à vida (ou a inutilidade de todas as tentativas de suicídio) não podia ser destruído por terceiros. Mudo agora de opinião. Não me afoguei, não caí da janela, a pneumonia não me levou, o tiro não me acertou, o camião não me atropelou. Por favor, matem o resto de mim já que grande parte já foi morta por alguém que não me quer dar vida.

Espero que quando passar esta margem agoniante e chegar finalmente lá, Ela não me mande de volta para cá.

2007-01-19T18:24:00.000Z

Finalmente está morta.
Não lamentem.

2007-01-13T22:58:00.000Z

Porque é que me dois tanto?

Eu, Máquina.

2007-01-06T23:46:00.000Z

O telefone não toca, talvez não saiba que preciso ser tocada.
Ainda tenho o sabor a vidro na face apodrecida de mim. Lágrimas mecânicas, como roldanas de fingir... Fingir ser gente, fingir sorrir. Pele de espelho partido, olhar de certidão de óbito... Já não quero fingir. Quero chorar o Mundo e ver-me cair para cima, aos pés da Lua, aquela Lua.
E estilhaçar as estrelas.

2007-01-05T17:20:00.000Z

Quero demorar-me aqui e hoje neste começo dolorido
E deixar escorrer pelas pernas o disfarce e a mentira que fui.

Morre, morre e morre.

2007-01-02T23:27:00.000Z

Morre, morre e morre.

Tenho outra - a cores, viva - mas esta, em que acreditei, tu matas.

Porque tu ergues muralhas de vida à morte que alimento.

Porque tu acorrentas o terror de te ter nestas saudades suadas.

Morre de raízes coladas ao chão do teu peito mole que jaz a escassos metros da fonte.

Porque tu esgotas os segundos, os últimos segundos, antes das Horas do Medo, antes do Tempo da ausência da fala. Só isso? Os gemidos, já ausentes, nestes segundos, nada farão por nós naquelas Horas.

Porque tu tremes em ti a vontade de mim que morre e morre no revolver da tua voz longe do rio que tu arrastas.

Sabias?

Por ti

2006-12-28T21:15:00.000Z

"The stone that the builder refuse
Will always be the head cornerstone"

Sim, foi por ti que renunciei, que aspirei a terra abrir e lá cair numa vala. Foi por ti que me entalei no purgatório, que fingi aguentar a dor e, de olhar firme (duma firmeza que estranhaste), habituar-me a pairar no sofrimento - estranho hábito, sim. Foi por ti que rasguei os raios de luz e me esqueci na escuridão de mim, de nós.
Eu podia deixar as tuas raízes entranharem-se no meu peito... sim, podia. Podia aceitar a tua voz quente a nadar na minha nuca, deixar as minhas mãos curaram-se do frio, mas por ti gelo.
Porque o corpo espera, desesperado, a chegada do Mundo, se preciso, aguarda desnudo e dilacerado o retorno do outro corpo quente; mas a Mente - a mais traiçoeira - odeia e ignora, pior, esquece.

Suspiro

2006-12-23T23:45:00.000Z

As folhas subiam, em gesto invertido, após uma queda vertiginosa. O ar a fugir de nós como nós fugiamos de nós próprios. Silêncios de palavras e a paisagem. Escapa um olhar para trás, ao fundo o rio ultrapassado pela estátua como nós nos ultrapassavamos a cada passo, a cada suspiro. Suspirámos pelo Mundo fora e por nós a dentro e pouco andamos, mas corremos a Vida. E quando damos o suspiro final, eis que a árvore estava viva.

Vala de blush

2006-12-14T19:09:00.000Z

Com a noite chega a Hora da embriaguez dos sonhos pálidos. Como um relógio separado do tempo, deixo-me ir, convenientemente elegante, a cair numa vala de blush. Não borra.

Sonhaste tu - daqueles sonhos insanos de esperança - que roubavas as rosas de todos os jardins, mas chegas aqui, ao meu sonho, vazio de pólen... vazio de ti. O requinte da seda preta não murcha - dizes tu. Mas de ceda preta vivem aqueles que cantam e dançam na tela pequena, eu vivo de ti. Quase morro à sede pelos abraços pequenos e tímidos, - nada de mãos no pescoço ou gestos fogosos, afinal sou sensível e posso magoar-me - assim distantes, assim suficientes.
Todas as noites me visitas. Admiras-me as pétalas murchas, não lhes tocas - são frágeis demais - ama-las de longe, sentado, quieto, a dormir. Por todos os sonhos, de todas as vidas, vejo sempre a mesma imagem: eu, pequenina a tremer de frio, e tu, grande e solto, a fingir que tens calor.

Aterragem

2006-12-13T16:07:00.000Z

Ainda não descolou.
Mando-o embora já, antes de descolar, para depois dizer que assim o quis.
Fecho os olhos e sei - sei cada vez mais - que mais que o avião, temo o regresso. A desilusão de não me encontrar. Será aguda a dor da vida ausente? Mais aguda que esta que morre pelas presenças adormecidas? Não sei e sei-o bem.
Dir-te-ei que tens razão uma última vez. Di-lo-ei com um sorriso encantador. Mostrar-te-ei uma paz paralítica, enquanto guardo em mim - fechado a cadeado - o Inferno, e na chuva do desejo vais acreditar. Vais descolar então, em Paz.
Momentaneamente teremos ambos abraçado a Paz. Perguntar-te-ás como o consegui, finalmente. O susto responder-te-á: "Tu com os olhos cegos e Ela... pelas mãos".

Cantos surdos

2006-12-11T20:43:00.000Z

É quando o pesadelo acaba que a realidade me esmaga.

Procuro astuta o assassino da alma - agora podre.

Um segundo de queda e tudo muda.

Esbarra nos cantos a violência da pólvora.

Os ouvidos surdos deparam-se com o vazio de som, de dor, de pensamento.

O assassino foge e eu fico, como sempre,

quebrada.

A tal paz...

2006-12-08T23:24:00.000Z

Partido está. Existiu? Não.

Arrasta a cadeira. Com ela as multidões. Diárias? Sim. Importantes? Não sei.
Confissões de quem não diz nada e nada quer dizer, porque o Nada diz tudo, pelo menos tudo o que não deve ser dito.
A cadeira, suja de desgosto, range as lágrimas na madeira vivida. Viveu muito - mede os dias pela intensidade da dor -, foram séculos que escorreram. Às vezes, sente a raiva querer romper as artérias, ferir a dor e ultrapassá-la - "mas eu não vou deixar, não"(como na música) - e aquieta-se.
A paciência ser-te-á recompensada pequena - diz Ela.
Não mereces viver - diz Ele.
Não mereces é viver como vives... - diz uma Ela ainda mais importante.
E eu? Quero paz.
SÓ...